Queria ser uma musica triste,
Ser motivo de muitos pensamentos alheios.
Ser celebrado, ser odiado.
Talvez até mesmo abandonado.

Carregado por um dragão,
Tragado pela vida.
Sugado por sua escuridão
Aprisionado em um sujo porão.

Isto acaba fechado dentro de um livro,
Sem dar prazer,
Sem ser lido.

Talvez meu criador já esteja morto,
Ou talvez já estivesse morto quando fui criado.
Continuo em linhas tortas,
Fui escrito por um poeta louco.